左边，是敦煌飞天壁画中的一抹“石青”。

右边，是同乐古戏台现有的红漆。

“这抹石青，”顾言朝指着左边，“是敦煌壁画里，最有‘轻快感’的颜色之一。”

“它不刺眼，不张扬。”

“但你看着它，会觉得——”

“哪怕你站在地上，心也可以，稍微往上飞一点。”

“我的方案是——”

“在不改变戏台主体结构和传统色彩的前提下，在戏台飞檐的最外沿，用这种‘石青’，做一条极细的线。”

“从远处看，它几乎看不见。”

“只有当你站在特定的位置，在特定的光线角度下——”

“你会发现——”

“这座戏台的飞檐，好像被轻轻往上提了一下。”

“就像——”

“飞天的衣带，在空中划过的那一笔。”

周明皱眉：“这就能让戏台‘活’？”

“不止。”顾言朝点开第四页。

那是他昨晚熬夜做的效果图——

夜幕下，古戏台被暖黄色的灯光照亮，飞檐的最外沿，有一抹极细的石青，在灯光下微微发亮。

戏台前，是一块巨大的“记忆屏”，播放着不同年代戏台下的人群影像——清末的热闹、民国的长衫、建国后的红标语、改革开放后的录像厅、如今的冷清。

“我们会在戏台前，设置一块‘记忆屏’。”顾言朝说，“它不播放广告，只播放这座戏台和这条街的记忆。”

“每一个路过的人，都可以把自己和戏台的故事，投上去。”

“这样——”

“戏台就不再只是一座老旧的建筑。”

“它变成了——”

“这条街的‘集体相册’。”

“还有——”他顿了顿，“我们会邀请老戏班，在戏台重新开放的第一天，演一场《原来姹紫嫣红开遍》。”

“并在台下，留出一个位置——”

“给那个，再也回不来的小男孩。”

周明愣了一下：“哪个小男孩？”

“清末民初，骑在父亲肩膀上，说长大了要在这唱戏的那个。”顾言朝说，“他后来成了工程师，参与了这座城市的很多建设，却再也没机会，在戏台下看一场完整的戏。”

“我们留一个位置，”他看着周明，“不是为了一个人。”

“是为了——所有，被时代推着往前走，却来不及回头看一眼的人。”

会议室里安静了几秒。

文旅局的人轻声道：“这个说法，我喜欢。”

周明却还是皱着眉：“听起来很美。”

“但——”

“这能带来什么？”

“能带来——”顾言朝看着他，“一个新的‘城市地标’。”

“一个，不是靠高度，而是靠‘情绪’吸引人的地标。”

“你知道现在的年轻人，最缺什么吗？”

“不是钱。”

“是——”

“一个可以理直气壮地‘停下来’的地方。”

“古戏台，就是这样一个地方。”

“当他们站在戏台前，看着那抹石青，看着记忆屏上的人群——”

“他们会觉得——”

“原来，这座城市，不只是高楼和加班。”

“还有人，曾经在这里，笑过、哭过、爱过、恨过。”

“而他们，也可以在这里——”