周四早上八点，顾言朝站在同乐古戏台前，仰头看那块摇摇欲坠的牌匾。

“同乐戏台”四个字，被岁月啃得只剩半口牙，红漆成片脱落，露出下面被烟火熏黑的木头。

叶挽星站在他旁边，手里拿着一份卷边的图纸：“开发商给的最终期限——下周三。”

“如果那天之前，不能拿出一个让他们闭嘴的方案，”她顿了顿，“这地方，就真的要变成停车场了。”

“停车场？”顾言朝皱眉，“他们就这么缺车位？”

“他们缺的是——”叶挽星淡淡道，“回报率。”

“古戏台一年维护费几十万，还带不来多少客流。”

“换成写字楼和停车场，一年能多赚几千万。”

“在他们眼里，这不是戏台，是——”

“一块会亏钱的地皮。”

顾言朝沉默了几秒：“那我们要做的，就是让他们看到——”

“这块地皮，还有另一种‘回报率’。”

“比如？”

“比如——”他抬头，“让这座戏台，成为整个城市的‘抬头点’。”

“让每一个来这儿的人，都愿意为它，抬头。”

“这听起来……”叶挽星看着他，“很玄。”

“但你上次那面天青墙，也很玄。”

“结果呢？”

“结果——”顾言朝笑了笑，“被甲方夸‘有魂’。”

“那这次——”叶挽星把图纸递给他，“你打算给他们看什么？”

“给他们看——”顾言朝接过图纸，“一座会‘抬头’的戏台。”

八点半，万象文创大会议室。

江屿、苏清浅，还有恒远地产项目负责人、文旅局代表，已经坐在长桌两侧。

投影仪上，是同乐古戏台的现状照片——被铁皮围档包围，角落里堆着建筑垃圾，墙皮剥落，窗棂断裂。

“顾老师。”江屿朝他点头，“开始吧。”

顾言朝把自己的电脑接上投影，点开ppt。

第一页，只有四个字——

【飞天借色】

“飞天？”开发商项目负责人——一个叫周明的中年男人皱眉，“你这是要给戏台画壁画？”

“不止。”顾言朝说，“我要给这座戏台——借一抹‘飞天的颜色’。”

“什么意思？”文旅局的人问。

顾言朝点开第二页。

那是一张敦煌莫高窟的照片——

壁画上，飞天舒展着衣带，在空中飞舞，色彩鲜艳得像昨天刚画上去。

“敦煌飞天，”顾言朝说，“是华夏文明里，少有的——既‘轻’又‘重’的符号。”

“轻，是因为它在天上飞，不沾尘埃。”

“重，是因为它承载了一千多年的信仰、审美和记忆。”

“你们有没有发现——”

“现在的城市，越来越‘重’。”

“高楼越来越多，压力越来越大，人走路的速度越来越快。”

“但——”

“能让我们觉得‘轻一点’的东西，越来越少。”

会议室里安静了一瞬。

“你是说——”文旅局的人若有所思，“你想让这座古戏台，成为一个——让人‘轻一点’的地方？”

“对。”顾言朝点头，“我想让它，在这个钢筋水泥的城市里，长出一对——‘飞天的翅膀’。”

“具体怎么做？”周明问，“你不会是要在戏台上画飞天吧？那太俗了。”

“我不会在戏台上画飞天。”顾言朝说，“我只会——”

“借它的颜色。”

他点开第三页。

那是一张对比图——