两人全程没有任何交流，只有车轮碾过水泥地面的轻微摩擦声。

行至一处岔路口，林工忽然停下了车。

他抬起手，用粗砺的指尖指向墙壁。

那是一道新刻出来的符号。

一个简单的圆圈，内部是三个呈放射状分布的点，像一个极简的太阳图腾，又像某种昆虫的复眼。

“三天前还没有。”林工的语气平静得像在报告水压读数，“巡查路线上，现在已经有十七处了。”

沈默点了点头，目光在那符号上停留了三秒，将其结构和刻痕深度完整地映入脑海。

“有人在试图建立新的符号系统。”

林工摇了摇头，转回头看着前方深不见底的黑暗。

“我不懂符号，我只懂管子。”他重新启动电瓶车，声音在隧道里激起轻微的回响，“但我知道，如果哪天这标记出现在主阀门的控制间，我就必须关闸。”

这是一句承诺，也是一句警告。

电瓶车抵达目的地，他们开始默默地搬运工具。

沉默中，林工从工具箱里拿出一副全新的备用手套，递给沈默。

“冷，戴好。”

这是他们全程唯一一句关乎彼此的对话。

沈默接过来，那厚实的帆布触感带着一丝属于人间的暖意。

他没有说谢谢，只是将手套戴上了。

当晚，沈默的目标转向了社区服务中心。

王主任的办公室早已人去楼空，但档案室依然保留着过去的记录。

他像个幽灵般潜入，目标明确——王主任的近期动向。

他发现，王主任名下所有的公共账号、社交媒体都已注销，彻底从公众视野中蒸发。

但在财务档案的一角，他找到了一份基金会的定期捐赠记录。

从上个月开始，每个月的十五号，都有一笔五千元的匿名汇款，转入“春苗儿童心理援助基金”的账户。

备注栏里，只有三个字：补课费。

更关键的发现，来自档案室角落的废纸篓。

在最底层，沈默找到半张被烧得焦黑的会议纪要草稿。

火焰燎过的边缘，顽强地留存着一行未被完全吞噬的字迹：“……核心是切断神化路径，绝不能让‘梦见的人’，变成新的专家。”

沈默用手机拍下这行字，将烧焦的纸片放回原处，未带走分毫。

他明白了。

王主任没有逃避，也没有沉沦。

他以一种近乎自残的方式退出了权力的牌局，却在用自己的方式，笨拙地参与这场漫长的纠偏——以沉默资助那些曾被“深井梦境”的阴影笼罩的家庭，尤其是孩子。

他比谁都清楚，恐慌过后，最需要“补课”的，是孩子们被污染的心灵。

三天后，沈默在城南的老图书馆外，再次见到了林工。

这一次，林工没有在工作，而是作为志愿者，协助管理员整理一批刚刚获捐的旧书。

沈默装作查找资料的市民，在书架另一侧静静观察。

林工正费力地搬着一摞厚重的工程图集。