姜东樾。

他的人，他的黑袍，他的剑，他那份视人命如草芥的从容。

都像在诉说着一个最简单，也最残酷的事实。

在这场名为“死门”的游戏里，他们走的路，从一开始，就不同。

赵九听到了他心里巍峨的高塔中。

有什么东西碎了。

烛火依旧在摇曳。

豆大的光，在无边的黑暗里，显得那么孤独，那么微弱。

就像他自己。

他开始想。

他的头很痛，痛得像是有一万根钢针，在他的太阳穴里来回攒刺。

可越是痛，他的脑子，就越是清醒。

姜东樾不可能藏拙。

在“生门”那种地方，藏拙，就等于找死。

他也不可能在七天之内脱胎换骨。

神仙也办不到。

那么，就只剩下一种可能。

一个名字，像一道惊雷，在他脑中炸响。

无常经。

一定还是那本《无常经》。

同样的一本经书，姜东樾却从里面，找到了完全不同的东西。

一条路。

而他赵九却像个最愚笨的傻子，还在一笔一画地临摹着那些最粗浅的招式。

当这个念头通达的瞬间，那股足以将人压垮的绝望，忽然就退去了。

取而代之的是一种近乎偏执的、要将所有谜底都拆开揉碎的疯狂。

人只有在绝望的时候，才会变得疯狂。

而疯狂，有时候，却是活下去的唯一希望。

赵九站了起来。

他没有再去看那道墙缝。

他只是弯下腰，在地上摸索着，捡起了一块先前被他自己踩碎的，带着锋利棱角的石片。

石片很硬，也很冷。

握在手里，像握着一块从坟地里刨出来的骨头。

他走到了囚室那面最平整的墙壁前。

就着那豆昏黄的烛火，他开始作画。

他画得很慢。

每一笔，都像是要将自己的骨血都一并刻进这冰冷的石壁里。

他先是画出了自己亲眼见过的那本《无常经》上的所有招式。

一招一式，一笔一画，不敢有丝毫错漏。

石片与墙壁摩擦，发出沙沙的声响。

他忘了饥饿，也忘了时辰。

画完自己的，他又开始画那三个少女的经文。

画那几个被他看在眼里，死在别人刀下的倒霉鬼临死前用出的招式。

一个。

又一个。

越来越多。

它们密密麻麻，像一群从地狱里爬出来的恶鬼，被定格在了杀人的瞬间。